Oggero, Margherita: La colega tatuada, Roca Editorial, Madrid, 2008

[Mientras llegaban las noticias y reposaba la tarta, aprovechando el letargo general, ella se fue a hacer la compra, dejando una nota bien a la vista sobre la mesa de la cocina. ¿Supermercado o mercado de Porta Palazzo? Ambas opciones presentaban pros y contras*. El supermercado significaba coche, cuatro kilómetros de ida y cuatro de vuelta de calles atestadas, tentaciones consumistas de ofertas especiales y tres por dos, fruta, verdura, quesos y carne envueltos en bandejas de plástico y celofán. Pero significaba también aparcamiento garantizado, carro manejable, facilidad de movimiento por los pasillos, un pesado preciso de los alimentos y transporte cómodo hasta casa. Porta Palazzo comportaba empujones de estadio de fútbol, manos aterciopeladas a la caza de monederos, rozaduras en los tobillos por las malditas bolsas-carro, un pesado aleatorio (en el que un kilo las más de las veces eran ochocientos gramos, novecientos con suerte). A cambio, un festival para los sentidos a precio de risa, un derroche de formas, colores y olores que desatan el deseo medieval e infantil de la enumeración: pirámides de manzanas, peras, kiwis, guirnaldas de uva, muros compactos de tomates y patatas de todo tipo, trenzas de ajos y de cebollas, vergeles de lechugas, un tesoro dorado de caquis, zanahorias y calabazas, el alegre tricolor de pimientos amarillos rojos y verdes, hinojos, coles, brécoles, albarranas, montones de nabos, berenjenas, calabacines, espinacas, apios, rábanos de todas las variedades, tempraneros, de estación o tardíos. Y además setas, raíces y tubérculos chino-africanos de dimensiones desproporcionadas y de nombres impronunciables, fruta salvaje con terribles agujas junto a los ya domesticados mangos, papayas, aguacates, chirimoyas y litchis cultivados en la provincia. En el pabellón de los pescados, un universo de animales escurridizos y palpitantes pero en profunda agonía, cadáveres escamosos de ojos más o menos vítreos tendidos sobre el mármol funerario, cúmulos de conchas, valvas y caracolas, madejas de tentáculos y tenazas moviéndose torpemente entre gritos, llamadas, barullo de fondo y un tufo compacto y penetrante. Bajo el tejado del reloj (lugar no apto para vegetarianos y almas delicadas, a riesgo de desplomarse nada más entrar), un ostentoso escaparate de riñones, picadillos, hígados y tripas, cuartos de buey o de ternera en secciones anatómicas, capones, pollos, pintadas, faisanes colgados de los ganchos cabeza abajo, cerdos , jabalíes y corderos sobre lechos de laurel y de mirto y también quesos de todo tipo, desde los asépticos a los cubiertos de costras y moho que se rompen y se escaman, desafiando cualquier norma CEE y cualquier directiva higiénica nacional. Como los perros, con o sin correa, que hacen la compra junto a sus dueños a pesar de los carteles de prohibición, y los vendedores sin camisa, gorro, pinzas o guantes de plástico, que cortan la carne del estofado o el trémulo gorgonzola con las mismas manos con que cuentan el dinero y te dan el cambio. Un pedazo del Mediterráneo al pie de los Alpes, alcaparras de Stromboli en el bagnet verd de Asti, ajo de la Apulia en la bagna cauda piamontesa, la mitad de las razas del mundo unidas por la comida, pasado que se funde en el presente y rebaña el futuro, negación de todo alejamiento entre el antes y el después entre el olor acre a bacalao y el aroma intenso de la menta magrebí.]
[Ella se había decidido por Porta Palazzo…]